O tempo é quente
e a solidão é a única que nos acolhe.
As sombras traiçoeiras
guardaram-se para a noite mórbida
e os gritos agudos
calaram-se nas cordas (mortas) vocais.
É tarde,
e os sonhos aquietaram-se nos ninhos,
sem ninguém para chocá-los
sem uma mãe para amá-los
sem um bico forte para quebrá-los.
É tarde,
e o suor acre deste tempo quente
trás o terrível silêncio da noite
e um manto frio e muito negro
escurece as nossas vidas.
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